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孤獨(dú)的旅者雜文隨筆
那個(gè)旅者已經(jīng)獨(dú)自跋涉了千年，如今他只在夜里趕路，因?yàn)榻饘偌饨械姆垂鈺?huì)灼痛他的眼睛。他路過你的窗外，月光黯淡，你看到他，隔著一層玻璃。他在那里短暫地停歇，一棵樹在他身上投下黑黢黢的影子。他的身上帶著長途跋涉的滄桑，眉目間深刻著沉默的憂愁。
你好。你對(duì)他說，你從哪里來？
我從過去來。他回答。
那可是個(gè)被遺忘的地方。你說，你見過些什么呢？
我曾穿過千年前呼嘯的海風(fēng)，他對(duì)你說，滂沱的暴雨曾如火焰般從天空墜落，大地曾一片猩紅。曾有人在樹木與巖石的庇護(hù)之下點(diǎn)燃篝火，他們在夜幕降臨時(shí)歌唱。他們粗糙的手指撥動(dòng)琴弦，歌聲里流淌著時(shí)間。我從他們之間穿過，沒有人知道我的存在，但他們感覺到我經(jīng)過，就像魚不知道水的存在卻能感受到水的每一次波動(dòng)。我的旅程從不止息，但我曾和他們在一起。我們曾彼此聯(lián)系。
你看著他，從他滄桑的眼里看到了他所說的一切。暴雨燃燒著傾盆而下，咆哮的海浪無休止地撞擊嶙峋的礁石，狂躁的水燒盡了空氣。猩紅的巖漿在焦黑的荒原上沸騰，大地的血管在她體內(nèi)和體表鼓動(dòng)，滾燙的血液在里面沖撞怒吼。那時(shí)候一雙雙剛剛打開的眼睛望向蒼穹，樹木是一群沉默寡言的黑色影子，但它們有時(shí)也會(huì)低聲說話。手掌撫過樹干，手掌撫過巖石，手掌撫過泥土。篝火噼啪地燃燒起來，然后有歌聲，歌聲和火光穿過漫漫長夜。是先有歌聲，然后才有話語，才有故事，而有格律的詩還在更久之后。而他——你知道他與第一團(tuán)篝火橙色的光芒一同誕生，之后他再也沒有停下腳步。
我不知道一切是怎樣改變的，哪怕我一直在看。他輕聲說，但已經(jīng)發(fā)生的便已經(jīng)發(fā)生了，篝火熄滅，冰冷的燈光被鎖在鋼鐵背后，畸形的巨大怪物拔地而起，新生的人跪下來，不是朝著火焰與蒼穹，而是朝著他們自己無靈魂的造物。他們將自己與大地隔絕，與彼此隔絕，阻斷滋養(yǎng)他們靈魂的源頭。他們把死亡趕出他們的世界，因而也不再贊美生命。在那一個(gè)個(gè)封閉的小小空間里，他們變成了什么樣子？我無從知曉，因?yàn)槲乙脖凰麄冴P(guān)在了門外，我已被遺忘。
但為何這一切會(huì)使你憂愁？你問他，人于你而言那樣重要嗎？
是人給予我生命，也是人給予我靈魂。他答道，人點(diǎn)燃火焰我便誕生，人與人眼神交匯我便醒來，一人歌唱我便站起，諸人聆聽我便行走。當(dāng)故事在人與人間傳送，我已經(jīng)成長壯大。我是人類共同的影子，從歌聲與話語中汲取養(yǎng)料。如今我被隔絕遺忘，我與人的聯(lián)系被斬?cái)啵冶愠蔀楣禄暌肮��？晌也粫?huì)死去，我成為這干裂的大地上游蕩著的一個(gè)可悲的幽靈，徒勞地懷念那篝火旁的歌聲。
你已經(jīng)在時(shí)空中跋涉了千年，你說，而你在懷念過去嗎？
我眷戀那第一團(tuán)篝火安謐的火光，如人眷戀襁褓中溫暖的熱度。他說，那是家，是旅程開始的地方。即使忘記了歌詞，我也會(huì)記得火堆旁第一首歌的曲調(diào)。即使忘記了一切，我也會(huì)記得那些飄散在夜色里的火星。
——而那些人，他凝望著夜色，靜靜地說，他們從不知道我的存在，我們卻彼此熟悉而親切。
現(xiàn)在呢，你問，現(xiàn)在他們?nèi)チ四睦铮?/p>
死去了罷，遺失了罷，迷路了罷。他喃喃，又或許迷路的是我，家只是空間里的一個(gè)點(diǎn)，可當(dāng)你穿過的是時(shí)間……時(shí)間沒有終點(diǎn)，也不存在歸宿，我回不去我經(jīng)過的任何地方，我只能越走越遠(yuǎn)。任何我熟悉的，我眷戀的，我能回去的，早將我拋棄了。如今，再也不會(huì)有人唱那些歌了。
你沉默�，F(xiàn)在他沒有聯(lián)系，沒有歸宿，鋼鐵的怪物將他拒之門外，而他還要繼續(xù)行走，旅程永無盡頭。孤獨(dú)——他是那么那么那么的孤獨(dú)啊——穿過長夜幽靈，無家可歸的幽靈，被熟悉的一切拋棄的幽靈，獨(dú)自回憶著只有他記得的歌謠的幽靈啊……只有你看到了他，可是也要隔著一層玻璃，把冰涼的夜色和深藍(lán)色的風(fēng)關(guān)在外面，把億年不變的荒原和星空關(guān)在外面……因?yàn)槟銈兲煨�，你們畏懼永恒巨大之物，縮進(jìn)沒有靈魂的殼里。你感到了悲傷，他的悲傷，如此滄桑如此巨大如此漫長無盡，可你都不能給他一點(diǎn)點(diǎn)安慰。這些密閉空間里的人變成了什么樣子？你知道。你害怕夜晚，甚至不敢打開窗戶。
我要走了。他說。
而你能回答什么呢？你沒有聽過那些篝火旁的古老歌謠。千年前的人們會(huì)對(duì)一個(gè)永遠(yuǎn)無法歸鄉(xiāng)的旅者說什么？
再見。你說。你把手掌貼在玻璃上。他沉默了一會(huì)兒，也把手掌貼上來。你們隔著玻璃掌心相對(duì)，你感覺到冰冷，來自玻璃本身，玻璃之外的夜色，還有他的手掌。他只停留了一瞬便收回了手，退后幾步，離開你的視線范圍，沒入夜色。他要繼續(xù)那孤獨(dú)的旅程，下一個(gè)可以暫且休息的窗前或許還要再過千年，或許永遠(yuǎn)不會(huì)再有。而你仍把手掌貼在那里，想著那一點(diǎn)渺小的溫度，能否讓那些冰冷的一切溫暖哪怕一分一毫。
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